Автор Тема: Любимые стихи  (Прочитано 8701 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

Оффлайн MaKoUr

  • Administrator
  • Старожил
  • *****
  • Сообщений: 5990
    • Просмотр профиля
Любимые стихи
« : 14 мая 2013, 03:57 »
ЖУРАВЛИ

Вылетев из Африки в апреле
К берегам отеческой земли,
Длинным треугольником летели,
Утопая в небе, журавли.

Вытянув серебряные крылья
Через весь широкий небосвод,
Вёл вожак в долину изобилья
Свой немногочисленный народ.

Но когда под крыльями блеснуло
Озеро, прозрачное насквозь,
Чёрное зияющее дуло
Из кустов навстречу поднялось.

Луч огня ударил в сердце птичье,
Быстрый пламень вспыхнул и погас,
И частица дивного величья
С высоты обрушилась на нас.

Два крыла, как два огромных горя,
Обняли холодную волну,
И, рыданью горестному вторя,
Журавли рванулись в вышину.

Только там, где движутся светила,
В искупленье собственного зла
Им природа снова возвратила
То, что смерть с собою унесла:

Гордый дух, высокое стремленье,
Волю непреклонную к борьбе -
Всё, что от былого поколенья
Переходит, молодость, к тебе.

А вожак в рубашке из металла
Погружался медленно на дно,
И заря над ним образовала
Золотого зарева пятно.

 
Николай Заболоцкий

Оффлайн MaKoUr

  • Administrator
  • Старожил
  • *****
  • Сообщений: 5990
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #1 : 14 мая 2013, 04:03 »
ДЕВОЧКА ИГРАЛА ВОЗЛЕ ДОМА

Выбежала девочка из дома,
Маленькая, в мамином платке,
Старенькие валенки знакомо
Весело блестели вдалеке.

Куклу на салазках покатала…
С чёрной собачонкой у ворот
Долго по-ребячьи лопотала,
Рукавичку ей совала в рот.

Бегала то к дому, то к сараю
 И шептала, прячась за крыльцо:
– Я с тобой, собачка, не играю,
Ты чего слюнявишь мне лицо?

Топала по тропке возле дома,
Щёчки на морозе расцвели…
Вдруг, хрустя по снегу незнакомо,
Злые люди к дому подошли.

Вытащили всё, что в доме было,
Даже карандашик и тетрадь –
Ту, в которой девочка любила
Ласточек для мамы рисовать.

Вынесли подушки и корзины,
Свёрток детских трусиков цветных.
И такие были образины,
Лютые и жадные у них.

Разбросали карточки по дому,
Снимки, что в альбомах берегли,
И потом зажжённую солому
Равнодушно к двери поднесли…

Зазвенели выбитые рамы,
Полыхнуло пламя через край.
И раздался хриплый голос мамы:
– Доченька, любимая, прощай!

Чёрным дымом крыша вся покрылась,
Вспыхнул клён, что рос невдалеке.
Губки задрожали, покатилась
Крохотная слёзка по щеке.

– Мамочка, мамусенька родная!
Посмотри, сейчас расправлюсь я
С этим, на котором шерстяная
Вязаная кофточка твоя.

Кулачонки маленькие сжала, –
Сердце быстро прыгало в груди,
К рыжему фашисту подбежала
И сказала звонко: - уходи!

Был он длинный, грязный и плечистый,
Был он молод, жаден и жесток,
И сорвал он с девочки пушистый,
Тёплый, мамин, ласковый платок.

Волосёнки ветром растрепало,
Слёзы стыли возле самых век.
Треснул выстрел – девочка упала
Личиком курносым прямо в снег,


...В это утро мы в окопах были,
А потом рванули точно в срок
И атакой яростной отбили
Небольшой районный городок.


1942
Джек Алтаузен
« Последнее редактирование: 27 сентября 2013, 19:05 от MaKoUr »

Оффлайн MaKoUr

  • Administrator
  • Старожил
  • *****
  • Сообщений: 5990
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #2 : 04 сентября 2014, 01:34 »
Я ничего и никому не должен.
Не должен клясться в верности стране
За то, что с ней до нищеты я дожил.
За то, что треть земли моей в огне.

Я ничего и никому не должен.
Мне «молодые волки» не указ.
Они, конечно, много нас моложе,
Но вовсе не талантливее нас.

И новый мир по старому ничтожен
Среди своих раздоров и корыт.
Я ничего и никому не должен,
Поскольку никогда не жил в кредит.


Андрей Дементьев
Москва, 1996
« Последнее редактирование: 04 сентября 2014, 01:39 от MaKoUr »

Оффлайн MaKoUr

  • Administrator
  • Старожил
  • *****
  • Сообщений: 5990
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #3 : 04 сентября 2014, 01:36 »
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.


Андрей Дементьев
Москва, 1977

Оффлайн Оксана

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 1883
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #4 : 04 сентября 2014, 09:41 »
Я спросил у ясеня,
Где моя любимая.
Ясень не ответил мне,
Качая головой.

Я спросил у тополя,
Где моя любимая.
Тополь забросал меня
Осеннею листвой.

Я спросил у осени,
Где моя любимая.
Осень мне ответила
Проливным дождем.

У дождя я спрашивал,
Где моя любимая.
Долго дождик слезы лил
За моим окном.

Я спросил у месяца,
Где моя любимая.
Месяц скрылся в облаке,
Не ответил мне.

Я спросил у облака,
Где моя любимая.
Облако растаяло
В небесной синеве.
Друг ты мой единственный,
Где моя любимая?
Ты скажи, где скрылася?
Знаешь, где она?

Друг ответил преданный,
Друг ответил искренний:
— была тебе любимая,
Была тебе любимая,
А стала мне жена.
Я спросил у ясеня,
Я спросил у тополя,
Я спросил у осени...

Слова В. Киршона

 
"А жить надо просто затем, чтобы жить!"

Оффлайн Оксана

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 1883
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #5 : 04 сентября 2014, 09:46 »
Стихи Евгения Евтушенко:

Заклинание

Весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.
Пусть я не там с тобой, а где-то вне,
такой далекий, как в другой стране,—
на длинной и прохладной простыне
покойся, словно в море на спине,
отдавшись мягкой медленной волне,
со мной, как с морем, вся наедине.

Я не хочу, чтоб думала ты днем.
Пусть день перевернет все кверху дном,
окурит дымом и зальет вином,
заставит думать о совсем ином.
О чем захочешь, можешь думать днем,
а ночью — только обо мне одном.

Услышь сквозь паровозные свистки,
сквозь ветер, тучи рвущий на куски,
как надо мне, попавшему в тиски,
чтоб в комнате, где стены так узки,
ты жмурилась от счастья и тоски,
до боли сжав ладонями виски.

Молю тебя — в тишайшей тишине,
или под дождь, шумящий в вышине,
или под снег, мерцающий в окне,
уже во сне и все же не во сне —
весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.
1960


* * *
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.
1965


* * *
Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...
1961


Любимая, спи!
Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре.
                      И море,
дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
соленое солнце всосало в себя.
Любимая, спи...
            Мою душу не мучай,
Уже засыпают и горы, и степь,
И пес наш хромучий,
                 лохмато-дремучий,
Ложится и лижет соленую цепь.
И море - всем топотом,
                    и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
                      пес на цепи,
а я тебе - шёпотом,
                  потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
                   "Любимая, спи..."
Любимая, спи...
               Позабудь, что мы в ссоре.
Представь:
         просыпаемся.
                     Свежесть во всем.
Мы в сене.
          Мы сони.
                  И дышит мацони
откуда-то снизу,
                из погреба,-
                            в сон.
О, как мне заставить
                    все это представить
тебя, недоверу?
               Любимая, спи...
Во сне улыбайся.
                (все слезы отставить!),
цветы собирай
             и гадай, где поставить,
и множество платьев красивых купи.
Бормочется?
           Видно, устала ворочаться?
Ты в сон завернись
                  и окутайся им.
Во сне можно делать все то,
                           что захочется,
все то,
       что бормочется,
                      если не спим.
Не спать безрассудно,
                     и даже подсудно,-
ведь все,
         что подспудно,
                       кричит в глубине.
Глазам твоим трудно.
                    В них так многолюдно.
Под веками легче им будет во сне.
Любимая, спи...
               Что причина бессоницы?
Ревущее море?
             Деревьев мольба?
Дурные предчувствия?
                    Чья-то бессовестность?
А может, не чья-то,
                   а просто моя?
Любимая, спи...
               Ничего не попишешь,
но знай,
        что невинен я в этой вине.
Прости меня - слышишь?-
                       люби меня - слышишь?-
хотя бы во сне,
               хотя бы во сне!
Любимая, спи...
               Мы - на шаре земном,
свирепо летящем,
               грозящем взорваться,-
и надо обняться,
               чтоб вниз не сорваться,
а если сорваться -
                  сорваться вдвоем.
Любимая, спи...
               Ты обид не копи.
Пусть соники тихо в глаза заселяются,
Так тяжко на шаре земном засыпается,
и все-таки -
             слышишь, любимая?-
                                спи...
И море - всем топотом,
                    и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
                      пес на цепи,
а я тебе - шёпотом,
                  потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
                   "Любимая, спи..."
1964

 В НАШЕМ ГОРОДЕ ДОЖДЬ

 В нашем городе дождь,
Он идёт днём и ночью...
Слов моих ты не ждёшь,
Ты не ждёшь,
Я люблю тебя молча.
Дождь по крышам стучит,
Так, что стонут все крыши —
А во мне всё кричит, всё кричит,
Только ты не услышишь.

Я люблю высоко,
Широко, неоглядно,
Пусть тебе это всё,
Это всё совершенно не надо...
Будет в жизни моей
 Столько встреч и прощаний,
Будет много,
Так много дождей,
Ещё больше печали.

Будет так же всё бить
 Дождь по крышам и веткам,
Будут так же любить
 И любить
 Неизменно и верно,
Высоко, высоко,
Широко, неоглядно,
Пусть тебе это всё, это всё
 Совершенно не надо.

В нашем городе дождь...
Дождь...

Два города

Я, как поезд,
     что мечется столько уж лет
между городом Да
          и городом Нет.
Мои нервы натянуты,
            как провода,
между городом Нет
            и городом Да!

Все мертво, все запугано в городе Нет.
Он похож на обитый тоской кабинет.
По утрам натирают в нем желчью паркет.
В нем диваны - из фальши, в нем стены -
                                 из бед.
В нем глядит подозрительно каждый портрет.
В нем насупился замкнуто каждый предмет.
Черта с два здесь получишь ты добрый совет,
или, скажем, привет, или белый букет.
Пишмашинки стучат под копирку ответ:
"Нет-нет-нет...
      Нет-нет-нет...
            нет-нет-нет..."
А когда совершенно погасится свет,
начинают в нем призраки мрачный балет.
Черта с два -
      хоть подохни -
            получишь билет,
чтоб уехать из черного города Нет...

Ну, а в городе Да - жизнь, как песня дрозда.
Этот город без стен, он - подобье гнезда.
С неба просится в руки любая звезда.
Просят губы любые твоих без стыда,
бормоча еле слышно: "А,- все ерунда..." -
и сорвать себя просит, дразня, резеда,
и, мыча, молоко предлагают стада,
и ни в ком подозрения нет ни следа,
и куда ты захочешь, мгновенно туда
унесут поезда, самолеты, суда,
и, журча, как года, чуть лепечет вода:
"Да-да-да...
      Да-да-да...
            Да-да-да..."
Только скучно, по правде сказать, иногда,
что дается мне столько почти без труда
в разноцветно светящемся городе Да...

Пусть уж лучше мечусь
            до конца моих лет
между городом Да
            и городом Нет!
Пусть уж нервы натянуты,
                  как провода,
между городом Нет
            и городом Да!
1964

Со мною вот что происходит 
       
                           Б. Ахмадулиной
Со мною вот что происходит:
Ко мне МОЙ старый друг не ходит,
А ходят в праздной суете
Разнообразные не те.
И он не с теми ходит где-то,
И тоже понимает это,
И наш раздор необъясним,
Мы оба мучаемся с ним.

Со мною вот что происходит:
Совсем не та ко мне приходит,
Мне руки на плечи кладет
И у другой меня крадет.
А той, скажите бога ради,
Кому на плечи руки класть?
Та, у которой я украден,
В отместку тоже станет красть.

Не сразу этим же ответит,
А будет жить с собой в борьбе
И неосознанно наметит
Кого-то дальнего себе.

О, сколько нервных и недужных,
Ненужных связей, дружб ненужных!
Во мне уже осатаненность...
О, кто-нибудь, приди, нарушь
Чужих людей соединенность
И разобщенность близких душ!

Со мною вот что происходит:
Ко мне мой старый друг не ходит,
А ходят в праздной суете
Разнообразные не те.

Со мною вот что происходит...

1957

* * *
К добру ты или к худу,
решает время пусть.
Но лишь с тобой побуду,
я хуже становлюсь.
Ты мне звонишь нередко,
но всякий раз в ответ,
как я просил, соседка
твердит, что дома нет.
А ты меня тревожишь
письмом любого дня.
Ты пишешь, что не можешь
ни часу без меня,
что я какой-то странный,
что нету больше сил,
что Витька Силин пьяный
твоей руки просил.
Я полон весь то болью,
то счастьем, то борьбой...
Что делать мне с тобою?
Что делать мне с собой?!
Смотреть стараюсь трезво
на все твои мечты.
И как придумать средство,
чтоб разлюбила ты?
В костюме новом синем,
что по заказу сшит,
наверно, Витька Силин
сейчас к тебе спешит.
Он ревностен и стоек.
В душе - любовный пыл.
Он аспирант-историк
и что-то там открыл.
Среди весенних лужиц
идет он через дождь,
а ты его не любишь,
а ты его не ждешь,
а ты у Эрмитажа"
стоишь, ко мне звоня,
и знаешь - снова скажут,
что дома нет меня.
1953

Карьера
                 
                      Ю. Васильеву

Твердили пастыри, что вреден
и неразумен Галилей,
но, как показывает время:
кто неразумен, тот умней.

Ученый, сверстник Галилея,
был Галилея не глупее.
Он знал, что вертится земля,
но у него была семья.

И он, садясь с женой в карету,
свершив предательство свое,
считал, что делает карьеру,
а между тем губил ее.

За осознание планеты
шел Галилей один на риск.
И стал великим он... Вот это
я понимаю - карьерист!

Итак, да здравствует карьера,
когда карьера такова,
как у Шекспира и Пастера,
Гомера и Толстого... Льва!

Зачем их грязью покрывали?
Талант - талант, как ни клейми.
Забыты те, кто проклинали,
но помнят тех, кого кляли.

Все те, кто рвались в стратосферу,
врачи, что гибли от холер,-
вот эти делали карьеру!
Я с их карьер беру пример.

Я верю в их святую веру.
Их вера - мужество мое.
Я делаю себе карьеру
тем, что не делаю ее!
1957

Костя, это специально для тебя!

            Киоск звукозаписи
      Памяти В. Высоцкого

Бок о бок с шашлычной,
                    шипящей так сочно,
киоск звукозаписи
                 около Сочи.
И голос знакомый
                с хрипинкой несется,
и наглая надпись:
                 "В продаже - Высоцкий".
Володя,
      ах, как тебя вдруг полюбили
Со стереомагами
               автомобили!
Толкнут
       прошашлыченным пальцем кассету,
И пой,
      даже если тебя уже нету.
Торгаш тебя ставит
                  в игрушечке-"Ладе"
Со шлюхой,
          измазанной в шоколаде,
и цедит,
        чтоб не задремать за рулем:
"А ну-ка Высоцкого мы крутанем!"
Володя,
       как страшно
                  меж адом и раем
крутиться для тех,
                 кого мы презираем!
Но, к нашему счастью,
                   магнитофоны
Не выкрадут
          наши предсмертные стоны.
Ты пел для студентов Москвы
                          и Нью-Йорка,
Для части планеты,
                чье имя - "галерка".
И ты к приискателям
                  на вертолете
Спускался и пел у костров на болоте.
Ты был полу-Гамлет и полу-Челкаш.
Тебя торгаши не отнимут.
                        Ты наш…
Тебя хоронили, как будто ты гений.
Кто - гений эпохи. Кто - гений мгновений.
Ты - бедный наш гений семидесятых
И бедными гениями небогатых.
Для нас Окуджава
                был Чехов с гитарой.
Ты - Зощенко песни
                 с есенинкой ярой,
И в песнях твоих,
                 раздирающих душу,
Есть что-то
          от сиплого хрипа Хлопуши!
…Киоск звукозаписи
                   около пляжа.
Жизнь кончилась.
             И началась распродажа.

* * *
Когда взошло твое лицо
над жизнью скомканной моею,
вначале понял я лишь то,
как скудно все, что я имею.

Но рощи, реки и моря
оно особо осветило
и в краски мира посвятило
непосвященного меня.

Я так боюсь, я так боюсь
конца нежданного восхода,
конца открытий, слез, восторга,
но с этим страхом не борюсь.

Я помню - этот страх
и есть любовь. Его лелею,
хотя лелеять не умею,
своей любви небрежный страж.

Я страхом этим взят в кольцо.
Мгновенья эти - знаю - кратки,
и для меня исчезнут краски,
когда зайдет твое лицо...

1960


                      К. Шульженко
            * * *
А снег повалится, повалится...
и я прочту в его канве,
что моя молодость повадится
опять заглядывать ко мне.

И поведет куда-то за руку,
на чьи-то тени и шаги,
и вовлечет в старинный заговор
огней, деревьев и пурги.

И мне покажется, покажется
по Сретенкам и Моховым,
что молод не был я пока еще,
а только буду молодым.

И ночь завертится, завертится
и, как в воронку, втянет в грех,
и моя молодость завесится
со мною снегом ото всех.

Но, сразу ставшая накрашенной
при беспристрастном свете дня,
цыганкой, мною наигравшейся,
оставит молодость меня.

Начну я жизнь переиначивать,
свою наивность застыжу
и сам себя, как пса бродячего,
на цепь угрюмо посажу.

Но снег повалится, повалится,
закружит все веретеном,
и моя молодость появится
опять цыганкой под окном.

А снег повалится, повалится,
и цепи я перегрызу,
и жизнь, как снежный ком, покатится
к сапожкам чьим-то там, внизу.

1966

А вот это одно из самых моих любимых стихотворений Е.Евтушенко:

Я разный -
я натруженный и праздный.
Я целе-
и нецелесообразный.
Я весь несовместимый,
неудобный,
застенчивый и наглый,
злой и добрый.
Я так люблю,
чтоб все перемежалось!
И столько всякого во мне перемешалось
от запада
и до востока,
от зависти
и до восторга!
Я знаю — вы мне скажете:
«Где цельность?»
О, в этом всем огромная есть ценность!
Я вам необходим.
Я доверху завален,
как сеном молодым
машина грузовая.
Лечу сквозь голоса,
сквозь ветки, свет и щебет,
и -
бабочки
в глаза,
и -
сено
прет
сквозь щели!
Да здравствуют движение и жаркость,
и жадность,
торжествующая жадность!
Границы мне мешают…
Мне неловко
не знать Буэнос-Айреса,
Нью-Йорка.
Хочу шататься, сколько надо, Лондоном,
со всеми говорить -
пускай на ломаном.
Мальчишкой,
на автобусе повисшим,
Хочу проехать утренним Парижем!
Хочу искусства разного,
как я!
Пусть мне искусство не дает житья
и обступает пусть со всех сторон…
Да я и так искусством осажден.
Я в самом разном сам собой увиден.
Мне близки
и Есенин,
и Уитмен,
и Мусоргским охваченная сцена,
и девственные линии Гогена.
Мне нравится
и на коньках кататься,
и, черкая пером,
не спать ночей.
Мне нравится
в лицо врагу смеяться
и женщину нести через ручей.
Вгрызаюсь в книги
и дрова таскаю,
грущу,
чего-то смутного ищу,
и алыми морозными кусками
арбуза августовского хрущу.
Пою и пью,
не думая о смерти,
раскинув руки,
падаю в траву,
и если я умру
на белом свете,
то я умру от счастья,
что живу.
« Последнее редактирование: 23 июля 2015, 13:51 от Оксана »
"А жить надо просто затем, чтобы жить!"

Оффлайн Саша

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 2624
  • Валентина Васильевна-Моя Любимая певица!
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #6 : 06 сентября 2014, 10:35 »
Николай Николаевич Добронравов.

1985
ХЛЕБ

Хлеб из затхлой муки, пополам с отрубями,
Помним в горькие годы ясней, чем себя мы.
Хлеб везли на подводе. Стыл мороз за прилавком.
Мы по карточкам хлеб забирали на завтра.
Ах какой он был мягкий, какой был хороший!
Я ни разу не помню, чтоб хлеб был засохший…
Отчего ж он вкусней, чем сегодняшний пряник,
Хлеб из затхлой муки, пополам с отрубями?

Может быть, оттого, что, прощаясь, солдаты
Хлеб из двери теплушки раздавали ребятам.
Были равными все мы тогда перед хлебом,
Перед злым, почерневшим от «Юнкерсов» небом,
Пред воспетой и рухнувшей вдруг обороной.
Перед жёлтенькой, первой в семье похоронной,
Перед криком «ура», и блокадною болью,
Перед пленом и смертью, перед кровью и солью.
Хлеб из затхлой муки, пополам с отрубями,
И солдаты, и маршалы вместе рубали.
Ели, будто молясь, доедали до крошки.
Всю войну я не помню даже корки засохшей.

…За витриною хлеб вызывающе свежий.
Что ж так хочется крикнуть: «Мы все те же! Все те же!»?
Белой булки кусок кем-то под ноги брошен.
Всю войну я не помню даже крошки засохшей…
Мы остались в живых. Стала легче дорога.
Мы черствеем, как хлеб, которого много.

http://ppgsf76.narod.ru/new_page_359.htm
"ПРОСТИ МЕНЯ, РОССИЯ, МОЯ РОДНАЯ МАТЬ,
ЗА ТО, ЧТО Я НЕ В СИЛАХ ТЕБЯ С КОЛЕН ПОДНЯТЬ.
ЗА ТО, ЧТО ТЕРПЕЛИВО СНОШУ И СТЫД, И ЛОЖЬ.
НО ТЫ МЕНЯ РАСТИЛА И ТЫ МЕНЯ ПОЙМЁШЬ!!!!"

Оффлайн Саша

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 2624
  • Валентина Васильевна-Моя Любимая певица!
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #7 : 25 сентября 2014, 11:36 »
Спасибо Оксана большое.) :)
"ПРОСТИ МЕНЯ, РОССИЯ, МОЯ РОДНАЯ МАТЬ,
ЗА ТО, ЧТО Я НЕ В СИЛАХ ТЕБЯ С КОЛЕН ПОДНЯТЬ.
ЗА ТО, ЧТО ТЕРПЕЛИВО СНОШУ И СТЫД, И ЛОЖЬ.
НО ТЫ МЕНЯ РАСТИЛА И ТЫ МЕНЯ ПОЙМЁШЬ!!!!"

Оффлайн Оксана

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 1883
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #8 : 25 сентября 2014, 13:21 »
Саша, пожалуйста) ;)
"А жить надо просто затем, чтобы жить!"

Оффлайн Сергей-61

  • Новичок
  • **
  • Сообщений: 43
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #9 : 25 сентября 2014, 15:46 »
А снег повалится, повалится...
и я прочту в его канве,
что моя молодость повадится
опять заглядывать ко мне.

 Интересно как это стихотворение Евтушенко ложится на музыку песни В.В "А ты полюбишь"

Оффлайн Сергей

  • Administrator
  • Интересующийся
  • *****
  • Сообщений: 699
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #10 : 26 сентября 2014, 23:55 »
Замечательные стихи Евгения Евтушенко! Многие стали прекрасными песнями...

Оффлайн Сергей

  • Administrator
  • Интересующийся
  • *****
  • Сообщений: 699
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #11 : 27 сентября 2014, 00:01 »
               Волшебная скрипка
                           
                                        Валерию Брюсову

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

                                                                   Николай Гумилёв

Оффлайн Оксана

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 1883
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #12 : 22 октября 2014, 08:47 »
Стихи  Вадима Егорова

Юбилеи

Юбилеи, юбилеи...
Снова осень на аллее, как пожарище.
Юбилеи, юбилеи...
Шевелюры все белее у товарищей.
Эту осень проживу я
и вступлю в сороковую осень рыжую,
и болезнью заболею,
что зовется юбилеем, если выживу, если выживу.

Как начертано в устоях,
будет долгое застолье юбилейное,
а когда все примут по сто,
будут радужные тосты и елейные,
будут сыты все и пьяны,
как намечено по плану, как наметано.
Всех веселье обуяет -
одного лишь юбиляра не возьмет оно, не возьмет оно.

Среди гомона и гама
у плиты хлопочет мама постаревшая.
Зажигает мама спичку,
мама - птичка-невеличка над скворешнею.
Сын опять такой усталый,
дочь принцессою не стала на горошине.
Что-то с сыном, что-то с дочкой,
а у мамы что-то с почкой нехорошее, нехорошее.

Полночь-заполночь настанет,
и потянет над гостями запах ладана -
то отец дохнет из ночи.
Мы с тобой, отец, не очень в жизни ладили.
Я гулял, а ты метался,
ты болел, а я мотался над Памирами.
Как теперь, отец, жалею,
что с тобой на юбилее не обнимемся, не помиримся.

...Будет вымыта посуда.
Юбиляр, спеша, засунет ноги в тапочки.
Будут выпиты не вина -
этой жизни половина или вся почти.
Старость слева, старость справа,
и уже плевать на славу и на почести.
Юбилей - горячий признак,
что уже маячит призрак одиночества, одиночества.

Юбилеи, юбилеи...
Снова осень на аллее, как пожарище.
Юбилеи, юбилеи...
Шевелюры все белее у товарищей.
Эту осень проживу я
и вступлю в сороковую осень рыжую,
и болезнью заболею,
что зовется юбилеем, если выживу, если выживу...

май 1985

 * * *
Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь — скулю, не живу теперь — скучаю,
Жизнь, как ветошь, расползлась:
День в лоскутья, ночь в лохмотья,
И у Бога на столе, как отрезанный ломоть я…

Впрочем, это всё враньё, ведь, прижав ладонь к виску, я
Не скучаю по тебе, не скучаю, а тоскую
И струна ещё туга, и перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет…

А на том краю степи — там твоя тоска-волчица,
Мне навстречу по стерне не несётся, а влачится,
Потеряв и стать, и прыть, дышит хрипло, смотрит кротко,
Ей бы, бедной, тоже взвыть, но она сорвала глотку.

Друг до друга доползти среди мрака и разрухи —
Это дохлый номер, но — две тоски ползут на брюхе,
Так ползти им и ползти, от своей тоски иссохнуть,
И осилить полпути, и на полпути издохнуть…

Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь — скулю, не живу теперь — скучаю,
А струна ещё туга, а перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет…

 Гости

Улизнув от дел насущных тихой сапой,
я пойду сегодня в гости к маме с папой.

Сын твой, мама, снова кашляет: простыл.
Сын твой, папа, вновь торопится. Прости.

Мама! Папа! Мне не выразить словами
все сыновью виноватость перед вами

за оторванность, с которой жизнь текла,
за недоданность сыновнего тепла.

Здравствуй, папа. Ты такой сегодня близкий!
Я принес тебе свои стихи и диски –

ты ж не видел их еще. Ты горд и рад.
Это мне стократ дороже всех наград.

Здравствуй, мама. Не волнуйся. Я с тобою.
Я накормлен. Я ухожен. Я не болен.

Славой мечен. Горьким опытом учен.
Здравствуй, мама. Не волнуйся ни о чем.

День сегодня богоданный, вербный, майский…
С лиц сползают озабоченности маски

и все взрослые, как дети, там и тут
почему-то к мамам с папами идут.

Улизнув от дел насущных тихой сапой,
я пойду сегодня в гости к маме с папой.

Мама с папой будут рады видеть гостя:
гости – редкость на Ваганьковском погосте…


Когда ты мне не позвонишь..

Когда ты мне не позвонишь,
А это рано или поздно
Должно случится …
Ничего не взбаламутится со дна.
А просто станет эта жизнь
Лепёшкой пресною и постной,
С какого края ни кусай
А всё безвкусица одна …
Какой капельною весной,
В какую вьюжистую зиму
Окликну – ты не подойдёшь,
Обижу – ты не извинишь.
Закружит быта карусель
И будет так невыносимо
Другим трезвонить  телефон,
Когда ты мне не позвонишь.
Другая женщина придёт
Забытая и  запасная
И будет связывать узлом
Былого порванную нить.
От телефонных номеров
Распухнет книжка записная,
Но если ты не позвонишь,
Мне будет не к кому звонить.
Недолгим ворсом золотым
Сентябрь окутывает землю,
И словно флаги на ветру,
Трепещут сердца лоскуты
Что б не готовила судьба,
Я всё приму, я всё приемлю,
Но если ты не позвонишь …
Звонок! Хватаю трубку –
Ты!

« Последнее редактирование: 24 марта 2015, 09:39 от Оксана »
"А жить надо просто затем, чтобы жить!"

Оффлайн Оксана

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 1883
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #13 : 31 октября 2014, 08:54 »
Стихи Александра Дольского

Мне звезда упала на ладошку
Я ее спросил откуда ты
Дайте мне передохнуть немножко
Я с такой летела высоты
А потом добавила сверкая
Словно колокольчик прозвенел
Не смотрите, что не велика я
Может быть великим мой удел
Вам необходимо только вспомнить
Что для вас важней всего на свете
Я могу желание исполнить
Путь не близкий завершая этим
Знаю я что мне необходимо
Мне не нужно долго вспоминать
Я хочу любить и быть любимым
Я хочу чтоб не болела мать
Чтоб на нашей горестной планете
Только звезды падали с небес
Были все доверчивы как дети
И любили дождь, цветы и лес
Чтоб траву косой как в старь косили
Каждый день летали до луны
Чтобы женщин на руках носили
Не было болезней и войны
Чтобы дружба не была обузой
Чтобы верность в тягость не была
Чтобы старость не тяжелым грузом
Мудростью бы на сердце легла
Чтобы у костра пропахнув дымом
Эту песню тихо напевать
И еще хочу я быть любимым
И хочу чтоб не болела мать
Говорил я долго, но напрасно
Долго, очень долго говорил
Не ответив мне, звезда погасла
Было у нее не много сил

   * * *
Нет в мире высшего блаженства,
Чем осознание пути
Когда достигнув совершенства
Ты все же вынужден уйти
Когда и сердцем и мышленьем
Приемлешь равно мрак и свет
Когда легчают сожаленья
О пустоте минувших лет
И нет лекарства в мире лучше,
От страха стать золой в золе
Чем понимать, что ты лишь случай,
Прекрасный случай на Земле
Когда проводишь самых близких
В недосягаемую даль
Когда уже не знаешь риска,
А лишь терпенье и печаль
Когда по взгляду и по вздоху
Поймешь, что сделалось с душой
Когда тебе с другими плохо,
А им с тобою хорошо

Посещение маленького принца

Был поздний вечер, дождь. И вдруг,
я слышу в двери легкий стук...
В такое время уж пусты дороги,
и путники уже не те...
Я отворил и в темноте
стоял мальчишка светлый на пороге.

Мне нужен друг - сказал он мне.
Ты видел звезды в вышине?
Они огромные для, кто с ними рядом!
А я один, и там вдали,
в дорогах - годы от Земли,
мне для кого - то быть огромным тоже надо.

Я ждал тебя давно, малыш,
входи, ну что же ты стоишь?
Через порог привычек и сомнений
я сам к тебе боюсь шагнуть,
я не решаюсь, дальний путь
вначале легок, дальше не по мне он.

Мы сами мир свой создадим,
представим солнце, звездный дым,
любовь себе придумаем вполмира,
и журавлями в облака
надежды пустим, а пока
входи, мы потолкуем, друг мой милый.

- Но ты качаешь головой,
ты недоволен, мальчик мой,
что неделимое хочу делить на части.
Зачем придумывать другой,
когда под радугой - дугой
прекрасный мир дождей и слез, и счастья!?

И лучше пусть измена вновь,
чем вечная полулюбовь,
и лучше уж ползком, чем без движенья...
Пусть я весь мир не облечу -
летать и падать я хочу,
и вновь летать сквозь силы притяженья!
1959


Говорите, я молчу

Малиновки пели, и синие ели
кружились, летели в глазах.
Но вот уже метели, а Вы не сумели,
да что там, не смели сказать.

Говорите, говорите, я молчу...
О полотнах и о моде,
о вещах и о погоде,
и вообще, о чем угодно -
Вы же знаете, я слушать Вас хочу.
Говорите, говорите, я молчу...

Поспешные встречи, неясные речи
и дым сигарет до утра.
Наверно несчастье - мое безучастие.
Ну что Вы, какая хандра?!

Говорите, говорите, я молчу...
Много доброго и злого
мне приносит Ваше слово.
Только кажется мне снова,
что я дорого за это заплачу.
Говорите, говорите, я молчу...

Все видят, я знаю, и я не скрываю,
ведь мы же у всех на виду.
А знаете - скука веселая штука,
когда вы попали в беду.

Говорите, говорите, я молчу...
Ах, молчание опасно?
Обвинение ужасно!
Вы обиделись напрасно.
Как предмет любимый в школе я учу.
Говорите, говорите, я молчу...
1974

« Последнее редактирование: 24 марта 2015, 09:51 от Оксана »
"А жить надо просто затем, чтобы жить!"

Оффлайн Оксана

  • Старожил
  • ****
  • Сообщений: 1883
    • Просмотр профиля
Re: Любимые стихи
« Ответ #14 : 31 октября 2014, 09:12 »
 Бархатный сезон

Там где укрылся причал
Мы гуляли с тобой
Нас лунной ночью венчал
Старый грешник прибой
Тайну влюбленных храня
Волны путали след
Тень изумрудных аллей
Берегла нас от бед

Ты прости, прости, прости
Это был лишь сон
Проводы любви
Бархатный сезон

В клочьях туман над волной
Гонит утренний бриз
Вот и развеян тот дым
Серой жизни каприз
Губы целуют прощай
Жаль что адреса нет
Осень дарила нам май
Только слезы в воде

Ты прости, прости, прости
Это был лишь сон
Проводы любви
Бархатный сезон


Василий Попов
« Последнее редактирование: 31 октября 2014, 09:26 от Оксана »
"А жить надо просто затем, чтобы жить!"